Hasta luego........

Bien, me traslado, cuestiones estéticas, éticas y poéticas me llevan a mudarme. Todo seguirá igual por si a alguien le preocupaba que cambiara algo...les espero a todos.


http://www.blogia.com/ansia/index.php

Las cerezas del cementerio

Bendice visitante de mi tumba
el epitafio que en piedra tallaron,
bendice estas cerezas que te alumbran
y ese ciprés estrecho y mal plantado.

Bendice a ese gusano regordete
del que fuí banquete a medianoche,
bendice al de la pala y el machete
pues selló mi tumba cual fino broche.

Bendice a las plañideras de pago,
la foto en blanco y negro de este menda,
a los violadores de sarcófagos,

al que me enterró sin poner la venda,
y maldice a los que me hayan olvidado
pues un decuido así no hay quien lo entienda.

Mi 11-M en un 15-M

Un puñado de sueños doloridos

estaban guardados en puño apretado.

Perdieron la senda del camino

que el dolor en vida había marcado.

Una mañana de marzo vil y desquiciada

colmó con su rocío el hueco de la metralla,

los pájaros en el alambre solo lloraban

por esos muertos convertidos en medallas.

La sangre, el abono de las vías,

los llantos, alimento del extremismo,

las velas, apagaban las pasiones que ardían,

las manifestaciones con sigilo

gritaban, rezaban, pataleaban y exigían

una verdad que se negó porque dolía.

Sin título

Aunque poemas surgen cada día...desde hace tiempo me cuesta compartirlos...se que ustedes son buenos...no me dirán: este poema apesta, por eso lo pongo. xD Se les quiere, y mucho.

Quince pájaros en un árbol que huyen,
pero queda uno atrapado en el dolor,
han muerto ideales que se sustituyen
por ideas que maldicen tu Pasión.

No me abandones en un mar de suciedad,
un llanto no permite comprar lágrimas,
la soledad, este estado de perpetuidad
me está exigiendo purgarme en cinco páginas.

Vacío en un cuerpo ausente de putrefacción,
las notas de tu canción clavadas en el alma,
una guitarra que no emite reflexión,


una mano que exige el dobladillo de tu falda,
un cielo negro que huele a satisfacción,
mi amor agonizando en el rescoldo de tu llama.

Es su voz inimitable...

Es un murmullo seco, casi palpitante,

es un hormigueo en el cielo del alma,

en el paladar, un nudo electrizante

que es el sentir de un blues en tu garganta.

Es un lucero en la noche del dolor,

es un giro mas a la tuerca de mi odio,

es una cereza del cementerio, quizas dos,

es un empacho de pañuelos y floripondios.

Es una paz elegida y privada simultaneamente,

es un exceso de rima al por menor,

es un juego de equilibrio frio y palpitante,

es un argentino que volvió cantando en Do,

es un hombre que estuvo al borde de la muerte

y hoy gano ese ordago que nadie lanzó.

Muerte por olvido

Primero la incredulidad me atacó las neuronas,
luego tu cara parecía intuir lo inevitable,
tu mano apretaba fuerte, ¿porqué lloras?
Hay en la muerte algo de irritable.

Tus lágrimas empapaban la almohada,
yo ya no podía escucharte, aunque te intuía,
de pronto la oscuridad, tu mano más fuerte,
ya no hay dolor, solo agonía.

Tu mano ya no está. Ya no te siento.
¿y esto? ¿qué es?
¿y tú? ¿quién eres?
Ya no estás tu, pero es como si te olvidara.
Hay alguien, un ángel, que me cuenta un secreto,
la muerte es olvido.

Pero yo no quiero olvidarte.
Pasan los años,
de pronto un día, terminando este poema,
leo el comienzo, y pienso que me olvidé de tu mano,
ya no mojan tus lágrimas, ya no me duele el pecho,
terminando este poema caigo en tu olvido,
y con él, me muero.

Mi musa

De una bendita locura, casi surrealista,
se han vestido mis galas nocturnas,
ya no duermo, solo voy dejando pistas
por si ella llega y me encuentra a oscuras.

Aparece sin avisar, casi allanando moradas,
con nocturnidad y su manía de avasallarme,
con mis neuronas algo más que aniquiladas
y sin encontrar motivo para tal desarme.

¿dónde esta aquella musa tan pizpireta?
¿porqué no se presenta si la espero impaciente?
Me siento vacío, casi sin silueta,

Esperando ese terceto de rima urgente
que con dulce ritmo de metralleta
satanice estos credos de cura penitente.

Creyente por devoción

Un escondite de silencios que asesinan,
es el velo rosa de tu sucio paladar.
Malos tiempos, dicen, se avecinan,
los que votan azul y no saben trabajar.

Me chirrían los ejes de mi pequeña carreta
si los versionea un argentino, gordo en ciernes,
me da miedo que rehagas tu pesada maleta
cada vez que el sol dice que por fin es viernes.

A veces tiemblo por miedo al destino,
otras me río con sus inútiles trampas,
hace tiempo me planteo seguir al rabino

en vez de ser agnóstico por lucir estampa,
luego recapacito, me siento en el aseo,
y si alguien murió por mi, El fue el primer ateo.

Ser y ser

Es como esos amantes que,
cuando pasean su palmito por recuerdos,
por lugares que eran comunes a los dos,
miran a todos lados por si ella,
paseando por casualidad,
también les está buscando.

Es como ese cuchillo que palpita frío,
es como esos barcos que apresan futuros
llevándose al mismo tiempo al marino,
al marido y al padre.

Es como una tormenta de futuro
que sólo trae consigo amargos despertares.
Es como las miradas en el metro,
furtivas, mentirosas y escondidas.
Es como no ser nada y aspirar a serlo todo.
Es como serlo todo y creer que no sos nada.

Es como un reloj de sol bajo un ciprés,
la sombra de uno mata el tiempo del otro.
Es como mi alma, que no vive.
Es como escribir para no ahogarme cada día,
es como tú, o como yo.
Es, y cuando no sea,
que alguien me lo susurre al oído lentamente.

De miedo y muerte

De miedo y muerte:
Un terremoto inerte, tóxico y venenoso
ha movido los cimientos de su mundo,
un maremoto de muerte, desdeñoso,
ha arrastrado sus almas a lo absurdo.

Me paraliza mi inutilidad ante la muerte,
aunque tanta muerte en apariencia es ajena,
¿habrá para tanto muerto, rezos suficientes?
¿después de rezar y llorar, habrá valido la pena?

Pero tenemos que malvivir por ellos,
Por los niños enterrados en el lodo,
Por las mamás que no tienen sueños,

Por los papás que se fueron sin retorno,
Por ese niño, pienso en él y tiemblo,

Quizás antes de ahogarse, se murió de miedo

Dame un soneto Joaquín

Poeta callejero de rimas hidratantes,

sabes que te quiero, vaya esto por delante,

cantante de voz rota, a veces escueta,

perdedor de moda con la bragueta más que suelta.

Embajador involuntario de mis ganas de vivir,

gurú accidental de generaciones de rockeros,

grano en el culo de burgueses de postín,

emblema sine qua non de los colchoneros.

En el exilio, constructor de ilusiones, sueños,

en Andalucia, en el fondo, madrileño inconsciente,

en Madrid, sin duda, andaluz hasta los huesos,

en Argentina, ¿viste? otro presidente,

en mi alma ¿porqué no? unico dueño

de ese soneto que espera y se resiente.

Cuerpo

Cuerpo
de mala muerte,
maldigo tu triste caducidad.
Mi alegría es
tu vida.
Cuerpo
compuesto
de carne y alma.
Poesía. .....................Torpeza
Amor...................... Infarto
Pasión escondida.
Mito malcurado.
Cuerpo insensible.
Alegría.................... Dolor
Alma . ....................Coraza
Si.......................... No

Algunos hombres buenos (sic)

CON PERMISO

Algunos hombres buenos, despiertos,
sueñan cada día sueños imposibles,
esperan que al terminar el trayecto
en ese autobús de olor ineludible

algunas de sus ilusiones se cumpla.
Algunos hombres malos, aún dormidos,
maquinan planes viciosos que destruyan
las ilusiones de esos hombres, mis amigos.

Algunas veces envidio la vida de costa,
envidio esas personas que cada noche
con el sonido de la ola en la roca

se quedan dormidos, sin reproches,
un día se lo dije a un marino vigía,
¿mi sorpresa? su envidia era la mía.

La mejor columna de Millás, por lo menos para mi.

JUAN JOSÉ MILLÁS
Diario EL PAÍS

Mi marido le regaló a mi hijo un recipiente de plástico con una islita, también de plástico, en cuyo centro se yergue una palmera de plástico. Lo lógico es que en su interior viviera una tortuga de plástico, pero vive una de verdad. Cuando mi hijo se va al colegio, le cambio el agua y la observo nadar. Tras el ejercicio, se sube a la isla, se coloca debajo de la palmera y extiende el cuello y las patas como si estuviera tomando el sol del Caribe, aunque la habitación de mi hijo es muy oscura. La muy tonta no se ha dado cuenta de que todo lo que le rodea es de mentira. "¿Pero por qué no te cortas las venas?", le pregunto yo imaginando lo horrible que tiene que ser el paisaje que se ve desde la isla de plástico, incluida mi cara, que a esas horas parece la de una muerta.Pero no se corta las venas. Lleva con nosotros tres años y ha sobrevivido a suplicios que me da vergüenza relatar. Ello pese a que la trato como me gustaría que me trataran a mí si fuera un galápago. Estos primeros días de frío, por ejemplo, le pongo el agua a la temperatura del Caribe (nunca he estado allí, pero me lo imagino) y de vez en cuando, en lugar de la típica comida de tortuga, le echo carne picada, que le gusta con locura. Lo de la carne picada lo descubrí por casualidad, un día que estaba haciendo albóndigas y me la llevé a la cocina para tener un poco de compañía. La verdad es que aunque por un lado da gusto ver cómo se la come, por otro da miedo. La otra noche me desperté y fui al cuarto de mi hijo para comprobar que él estaba entero y ella dormida.El jueves, mientras preparaba uno de los primeros cocidos de la temporada, me vi separando instintivamente un trozo de carne de morcillo para el bicho y me pregunté por qué me había identificado con él de esa manera. Al principio no encontré respuesta, pero luego, al asomarme al patio para tender la ropa y ver el panorama, me di cuenta de que también yo vivía en un recipiente artificial tan siniestro como el de la tortuga. Se me puso un nudo de angustia aquí y me pregunté por qué no me cortaba yo las venas. "Porque nadie se las corta, imbécil", dijo la tortuga desde su islita de plástico, con su pico de loro. Supongo que sería una alucinación.

Es injusto

No es justo. Se que parte de la condición humana es impartir injusticia. Pero no es justo. Hoy en españa ha sido día de reyes, y cómo es tradición, todo el que puede y quiere le regala algo a las personas queridas. Para los niños, juguetes, cada vez más tecnológicos. Para los hijos, aparatos, cada vez más tecnológicos. Para padres y madres, electrodomésticos, cada vez más tecnológicos. La tecnología invade las casas de una manera casi marcial, metódica, las cocinas se renuevan, las televisores planas se imponen, los juguetes de los niños cada vez tienen libros de instrucciones más grandes...Cada mañana de reyes madrugo todo lo que puedo para abrir y dar regalos. Después el chocolate con el roscón. Un rato de Axterix en la tele, y una vuelta por el barrio. Los parques se llenan de niños, aunque cada vez menos. Las tiendas cerradas. Los bares también, y en Madrid ver todos los bares cerrados es raro. ¿y en qué me fijé hoy? Cuando regresaba a casa una caja enorme me impedía el paso. Era realmente enorme. En la caja se podía leer BALAY. Al fijarme, podía leer cosas como: tecnología ecológica, autodescongelado, mas de 200 litros de capacidad, congelador de maxima potencia, expendedor de cubitos de hielo...en resumen, el mejor frigorífico del mundo. Rodeé la caja para poder pasar ¿y qué había detrás? UN frigorífico chiquitito, viejo, como de madera por fuera. Calculo que no debía tener ni 50 litros de capacidad. Seguro que era el frigoríco menos ecológico del planeta. El congelador hace tiempo debió de dejar de funcionar. Para descongelarlo habría que pasar una gran aventura. Pero aún así, me fijaba en él. En su último día antes de que lo recogieran, su último día, lo ha tenido que pasar en la calle, muerto de frío, y de compañía la caja enorme del frigorífico que le ha sustituido. Eso es injusto.

Tendré que matarle

En una situación a veces inquisitoria

el tiempo injusto me maldice.

En esta hora que ya no es transitoria

mi amor muere y el de él, existe.

En un sueño blanco como tu piel

mi alma comienza su ascensión.

Cuando despierte y tu no estés

mi cama será sepulcro redentor.

Te estoy olvidando, y en el olvido

pretendo dejar atrás tus manos,

te estoy perdiendo, y en mi hastío

siento que me está ganando por afano,

me muero, y mientras él no este muerto

siento que mi vida torna en tormento.

Volveré

Volveré a ese lugar de siempre.
allí donde dejé sembrado mi miedo.
Volveré con centellas en el vientre
y recortando siluetas en el tiempo.

Volveré marchitando frentes cicatrizadas,
intentando convencerme de que moriré,
pero sin acarrear más peso a la espalda
del que dispuso para mi, su merced.

Volveré parando el tiempo en su perfecta
pero dolorosa agonía,
hilando fino curvas y rectas

que me lleven al desdén de tu alegría,
desandando lo caminado en mi camino
situándome forzado entre lo justo y lo divino.

Arrinconado por la muerte

Escribo a la muerte por traicionera,
Confío en el amor por impredecible,
Te amo por ser fiel compañera
De alegrías, tristezas y declives.

Me angustio por incógnitas imposibles,
Me ahogo en vasos de resentimiento,
Me tiro de cabeza al arrecife
Si me confiesan que tu amor vive muerto.

Escribo sonetos si medida por vicio,
Los comienzo por acarrear bendita locura,
Si me tiro por la ventana, el quicio

es mi final, no pierdo la compostura,
Y si alguien me aconseja el suicidio,
Yo le aconsejo volverse loco de cordura.
---------------------------
Hoy puede que sea el día de mi muerte,
quizás no,
pero si ocurre, si se me antoja marcharme,
y dejarte sola,
y dormirme frío en ese ataúd vestidito de raso,
y dejarte sola, en nuestra cama, rezando
al dormirte para encontrarme a tu lado al despertar.

Si hoy muero, que alguien hable alto en mi funeral:
"fue un poeta, era feliz";

que alguien seque tus lágrimas,
que nadie ocupe mi sitio,
llevadme flores cada domingo,
ponedle las rueditas a la bici del hijo que nunca tuve,
quitadle la botella a mi amigo, borracho de llorar.

Si hoy muero, si se me ocurre semejante osadía,
tened por seguro que la he amado hasta la muerte,
que si me dejan, la seguiré amando eternamente,
que amé la música tanto como la poesía,
que madre, padre y hermana fueron pilares en mi vida.

Si hoy muero, si al final ocurre,
os pido un único favor,
si quereís decirme algo,
si se os ocurre molestarme,

por favor, que sea solo para venir a resucitarme

Sexo, muerte y hedonismo.

Despacio, en secuencias lentas,
como si la cadencia fuera imposición,
sin prisas, esas frutas suculentas
deben ser tu primera elección.

Baja un poco, sella con tus labios
dulce prisión, tus manos sus cadenas,
sus gemidos son el sutil presagio
de que el placer es ahora eterna condena.

----------------------------

Angustia existencial,
dudas eternas sobre la vida,
no saber si el bien es mal
o reprimir instintos suicidas,

Síndrome de muerte en espiral,
una atmósfera siniestra circunscrita,
ansias frenadas por escapar;
para los que roban, medallitas.

En un acuerdo con la vida misma
establezco de mutuo entendimiento:
cada día, morirme sin prisa,

cada año, reencarnación, escarmiento,
cada lustro, enamorarme de mentira,
y antes del final, sentirme muerto.

---------------------------------

No encuentro en vida mayor satisfacción
que escribir versos noche y día,
no concibo futuro sin reencarnación
ni presente sin tus letanías.

Quisiera ganar lo suficiente
para poder escribir sin descanso,
quisiera tiempo libre, mi teniente,
y no tener que vivir en un atasco.

Pero la vida se me antoja complicada,
tendré que buscarme trabajo honrado,
pues ser poeta no es tarea bien pagada,

ni cotiza para hacienda, ni para abogado,
en caso de sutil demanda por negligencia,
inocente señoría, fue solo por impotencia.

Amor y desamor

I.

Hace tiempo que no marco en rojo
Nuestras citas en el calendario,
Hace tiempo que me falta arrojo
Para borrar tu nombre de mi diario.

Ya no encuentro cartas de amor eterno
Escondidas en el bolsillo interior de mi abrigo,
Ya no soy yo quien enciende tu fuego
Y apaga tus ansias por debajo de tu ombligo.

He olvidado los vértices de tu rostro,
Mis dedos añoran cada rincón de tu piel,
No acepto entender lo poquito que te importo,
Ni que otro empape tu cuerpo con su miel.

Tu sonrisa para mi será siempre eterna,
Tus caricias, mi amarga maldición,
Mi ruta favorita, por el túnel de tus piernas,
Para ti te lo dejo, aquí tienes, mi corazón.

II.

Escasa recolecta de sonrisas
Me ofrece tu cara cada mañana,
Escasos los roces de tus caricias
Que saben a leche destetada.

Insulsas las palabras que regalas
Cuando me intereso por tu rutina,
Demasiado filo el de tu espada
Cuando cortas tu cocaína.

Amarillos tus dedos que me tocan,
Rojas las venitas de tus ojos,
Rosas tus bragas que me estorban,
Demasiado negro tu maldito pozo.

Irrespirable la atmósfera que creas,
Dolorosa tu corona de espino,
No soporto, que seas quien seas
Y que solo quiera estar contigo.

Simplemente hombre.

Me siento pequeño, pequeño ante todo,
Me siento suicidamente agonizante,
Me siento como escultura haciendo escorzo
Por entrar entre jamba y arbotante.

Me siento cada día menos vivo,
Y ansío con fuerza resucitarme,
Y entonces apareces tú con nuevos bríos
Que me colman de vida al instante.

Ahora me siento sucio, eclipsado,
Sin recuerdos ocupando mi mente,
Cuerdo, locamente enamorado,

A veces recluta, otras disidente,
Unas cabecilla de golpe de estado,
Otras, hombre, hombre simplemente.

Pareja de hecho tras 400 años de historia

A la sombra de este olivo centenario

las olas de su cuerpo aún golpean

los cimientos de este triste calendario

sin besos ni bostezos que marean.

A la sombra de un sol que no calienta

parto cada noche un poco más mi alma,

a la sombra de gigantes, Cervantes no me mienta,

el Hidalgo declaró su amor a Sancho Panza.

Y ahora viven los dos en piso compartido

en una calle de Chueca, barrio bendito,

donde Sancho le cocina huevos cocidos,

aunque al Hidalgo les gusten más los fritos,

pues Sancho es hombre cabal, lleno de amor,

y no quiere que su amorcito tenga colesterol.

Sus braguitas

Sufro de una inapetencia social
Que me está engullendo el alma,
Sufro de una incontinencia verbal
Que micciona versos hasta el alba.

Dudo con dudas de margarita,
La tirita se me cae porque sudo,
Sudo porque te veo las braguitas
Que te quitas mientras me quedo mudo.

En este jardín de muerte y destrucción
Me siento jardinero vocacional,
Podo los árboles del resentimiento,

Siembro “te quieros” en el corazón,
Calmo tallos con ansias de prozac

y planto amor en el fondo de tus sueños.

Muerte diaria

El infierno de su cuerpo maltemplado
le condena a una suerte delicada,
las mariposas de sus ojos, añorados,
entorpecen la respiración acompasada.

Pero nunca ejerce de lo que se espera,
nunca lima sus codos para el futuro,
prefiere el hedonismo, infeliz quimera,
y que los demás le forjen presente oscuro.

No pide nada a cambio, acaso todo,
tiene la impresión de ser inútil,
se inyecta dosis de sucio lodo,

aparca dudas en diarios cursis,
piensa en la muerte, se siente bobo,
y se muere más cada día, un poco.

Un comienzo

En una tarde de otoño, cercano al invierno,
cuando el sol parece tender al verano,
la primavera parece quedar en el recuerdo
y tu pareces removerte nerviosa en tu osario.

En una tarde dominada por el diablo, sus devaneos,
parece que convierten en menguante a la creciente,
parece que cavan hondo la tumba de mis deseos
y que Zapatero y Zaplana son guerreros disidentes.

y el ramo de violetas marca ya mi ramadán,
De soslayo he solapado la sombra del sol,
mis lloros se han convertido en oración,

para que regreses del seno paternal,
y comprendas que el que se muere soy yo
si no adivinas mis ansias por resucitar.